Espirales on Humocéfalo

Más allá del decir hay patitas

Sat, 12 Jul 2025 00:00:00 +0000

La fijación por el lenguaje es algo que vuelve a mí de forma cíclica. Hoy me ha golpeado con potencia mientras llenaba mi botella en la cocina. Este post es una trenza hecha con el hilo de mi pensamiento y el de algunas lecturas. Nunca tendré claro dónde empiezo y dónde acabo, y eso está bien.

La metáfora del grifo

He ido a la cocina para llenar mi botella con agua fresca y así compensar la deshidratación de estas noches veraniegas tan insoportables. Mi grifo tiene una de esas boquillas con dos posiciones –modo chorro único y modo regadera– que pueden cambiarse girándolo hacia un lado o hacia el otro. Me ha pasado mil veces que voy a llenar la botella y, al abrir el grifo, sale a toda potencia una ducha multichorro muy poco eficiente para mi objetivo. Por esta razón he ido creando casi inconscientemente una regla mnemotécnica para no olvidar hacia qué lado girar la boquilla para cada cometido.

El theremin y las tarjetas de crédito

Wed, 09 Jul 2025 00:00:00 +0000

El otro día, Raquel y yo fuimos al CaixaForum a visitar un par de exposiciones, pero terminamos en una actividad llamada “La magia del theremin”. Pensábamos que se trataba de un concierto realizado con este etéreo instrumento, pero, al entrar en la sala, había varias filas con theremines pequeños, uno para cada miembro del público: era un taller práctico! Se nos hizo muy corto, pero fue fascinante tocar música en el aire, no sentir el tacto del instrumento.

Decir algo decir lago

Fri, 28 Feb 2025 00:00:00 +0000

Las palabras que leo no tienen ningún significado, o quizás los tienen todos. El diccionario es un cementerio, los cementerios no saben bailar. Los fonemas son música que resuena en el cuerpo y cada uno se encadena con el anterior y la memoria es una infinita cuerda que vibra. Lo que quiero decir es que el significado es un área difusa de vibración que no puede conquistarse, ni mucho menos agarrarse. Lo que digo, lo que escribo, no son más que gestos que se alzan y caen como piedras en un lago. Después, las ondas de agua se propagan, se conocen y son con otras, guían a las carpas y los patos. Las piedras tocan fondo y entran en la lenta vibración de la tierra. El suelo, que habla con parsimonia y fonemas inmensos y universales. Solo las plantas entienden y son a la vez su palabra. Pero distintas palabras juntas hacen un lago o varios. La frase es un lago y, aun leyéndolo de izquierda a derecha, puedo nadarlo en mil direcciones y alturas. Las posibilidades de nado dependen de si “estoy en la onda” o, mejor dicho, de en cuál estoy. Ojalá saber escuchar la lengua del suelo (habrá que lamerlo primero? comer mucha verdura?) para estar en La Onda, para leer hasta un párrafo de ChatGPT como si fuera música y poco más. Por suerte, soy una onda pequeñita y puedo acercarme a los cantos pequeñitos, puedo aunarlos todos en el recuerdo y jugar a imaginarme el coro del mundo.

Puntos y líneas

Fri, 16 Aug 2024 00:00:00 +0000

El punto siempre es semilla ("."), es necesario el punto para engendrar algo nuevo.

Las semillas de las amapolas. El huevo. Una gota. El vértice. La huella. El silencio. La noche y cada una de sus estrellas El vientre. Los ojos cerrados. Los ojos abiertos. Un beso. Un golpe. Algo que se rompe contra el suelo. El punto como golpe y distinción. Saltar. O el punto como entrada a lo otro. La cueva. La pupila. El hoyo. La boca. El oído. Las últimas frases y su punto liminal entre el aquí y el allá. Un portal a la noche.